O céu de terça

Poeta, pela noite eu caminhava.
Meus passos a mim se adiantavam
Caminhando, eu vinha lá de trás.

Poeta, o vinho é forte.
Onde estamos quando o copo é vazio
E as roupas vão ao chão?

Poeta, a morte.
A mesma coisa tem vários nomes,
O que habita os meus?